Tem uma noite bonita lá fora. O vento sopra com força, arrepiando meus braços, embora não faça frio. Tudo parecia comum — igual a tantas outras noites. E, ainda assim, havia algo diferente em mim.
Sei que é estranho aparecer assim, de repente, falando de banalidades, depois de tantos dias em silêncio. Eu tentei falar com você. Muitas vezes. Mas a coragem… não veio. E eu fiquei.
Fiquei nos dias em branco, acumulando palavras que não tiveram destino. Páginas abertas, intactas, como se esperassem por mim — e eu, por algo que nunca chegava.
Sinto culpa por isso.
Por cada linha não escrita, por cada pensamento que deixei escapar antes de ganhar forma. Eu quis, de verdade, preencher tudo. Contar cada detalhe, mesmo os que já perderam importância. Mas havia um medo estranho… o medo de que não funcionasse. De que, ao tentar escrever, você simplesmente não estivesse mais aqui.
Porque, às vezes, nem eu consigo entender o que me acontece. Preciso de tempo. De silêncio. De um intervalo entre sentir e conseguir dizer. E foi nesse intervalo que eu me perdi de você. Foram dias mudos. E, agora, quando finalmente volto, parece que já não há muito o que recuperar. A caneta hesita, como se também tivesse desaprendido. E eu nem posso culpá-la.
Senti sua falta. Mais do que isso — senti falta de mim. Porque você é o lugar onde tudo em mim encontra sentido. Onde as coisas se encaixam, peça por peça, mesmo quando chegam quebradas.
Eu não sabia como começar a explicar esse silêncio. E talvez ainda não saiba. Sinto que há mais em mim, preso, esperando coragem para existir. Mas, por agora, só consigo pedir: me perdoa. Não foi escolha. Nem sei como continuei respirando nesses dias em que não escrevi. Como se, sem essas linhas, eu fosse menos inteira.
Prometo não me ausentar assim de novo. Porque eu preciso disso — preciso de você, dessas palavras, desse espaço onde eu finalmente existo. Sem isso, eu deixo de ser quem sou.
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