Metamorfose ambulante

Amanhã já não serei a mesma. Serei um corpo atravessado pelo que ficou, pedindo — ou talvez implorando — à minha alma mais alguns dias. Onde ela estará quando eu acordar? Em que parte de mim terá se escondido? A noite virou manhã sem pedir licença. O dia escorreu em tarde. Nuvens novas ocuparam o céu, que mudou de cor como quem troca de pele. E, sem perceber, eu também. Quem diria: uma nova versão de mim, nascida sem cerimônia. Uma metamorfose discreta, quase silenciosa — não só minha, mas da vida que passei a habitar. Assumi outros gestos, decorei falas que não eram minhas, caminhei sob árvores que deixavam cair suas folhas sobre mim como se marcassem o tempo. O verão passou. E, com ele, levou alguém que eu fui. Dele, restam vestígios. Quase nada — e, ainda assim, o suficiente para doer quando lembro. 

Estará perdido? Não. Ele sempre volta, de algum modo, junto com cada novo dia. Escondido nas entrelinhas, nos hábitos, nos silêncios. E talvez, um dia, eu o procure de volta — não para ser de novo, mas para entender quem fui. O recomeço do começo. Não é que eu vá mudar tanto. A mudança não é ruptura — é reflexão. É o mesmo espelho, visto sob outra luz. Quando o dia nascer, estarei lá para ver o sol chegar outra vez — com outros olhos, outras emoções, outra forma de sentir o mesmo mundo.

E então vou entender: minha alma não mudou tanto assim. Só mudou o que ela aprendeu a carregar.

"Prefiro ser essa metamorfose ambulante..."

(Raul Seixas)