Sopro de vida

Foi ontem.
É hoje.
Nunca amanhã.

Quando o tempo escorre pelos dedos,
o sol se despede do céu
e o sorriso, silencioso, se apaga.

Detém-te, tempo —
neste instante,
ou naquele outro
em que ainda éramos nós.

Hoje restamos como pó
de um amor que já foi inteiro.

O que peço, o que espero,
não é mais que o próprio tempo:
tempo para existir,
tempo para respirar a vida.

Tempo para sorrir
pelo simples milagre de viver.

Tempo para viver 

o que o coração quer dizer, 

E, se for possível,
que reste ao menos isso —
que o tempo jamais permita
que você me esqueça.

Rua abandonada

O relógio marca onze da noite, mas a escuridão parece muito mais profunda do que isso. É como se a noite tivesse se estendido além das horas, ocupando também os pensamentos. Os livros estão espalhados sobre a mesa de vidro da sala, abertos, silenciosos - mas minha mente não consegue repousar em nenhuma palavra. As páginas existem, porém não me alcançam. E, de algum modo estranho, mesmo dentro do aconchego da minha própria casa, eu sinto medo. A noite se transformou no momento de encarar a vida que se desenrola diante dos meus olhos - uma vida que às vezes parece inacreditável e desesperada, como se tivesse perdido o caminho da felicidade.

Quem procurar? A família? Um retrato antigo, agora sem cor. Os amigos? Um conceito sem definição. Tudo ao redor parece distante. Um mundo isolado, fechado em si mesmo, cheio de abstrações, estejam as pessoas ao meu lado ou a mil metros de distância. Há uma urgência quente apertando minha garganta, implorando para sair em palavras. Uma vontade imensa de dizer, sem medo e sem dor, tudo aquilo que venho guardando e encolhendo dentro de mim há meses.

Sinto falta de sentir falta.

Sinto falta de um abraço que não precise de explicação.

Sinto falta daquela recepção silenciosa de um ombro amigo — frágil, talvez, mas disposto a segurar os pedaços do meu mundo enquanto ele tenta se recompor. Minha esperança só pede descanso. Ainda assim, alguma parte de mim insiste em mantê-la viva, inteira. Mas minha mente, cansada, parece repetir apenas uma palavra: adeus. A vida já não me oferece respostas. Apenas caminhos estreitos e confusos que se abrem diante de mim. E eu sei que preciso atravessá-los, mas não sei por onde começar.

E, pior do que isso, parece não haver ninguém para me mostrar a direção.

Laços invisíveis

À todos os meus amigos, mas, em especial, a quatro pessoas que entraram na minha vida da mesma forma, e dessa mesma forma alteraram completamente o meu sentido de amizade.

 

Não é fácil. Não é nada fácil conviver com pessoas tão diferentes de nós — seja nas maneiras de pensar, seja nos jeitos de ser. As diferenças, às vezes, são tantas que os desentendimentos parecem inevitáveis: surgem as brigas, os desencontros, as cobranças. E, na maioria das vezes, tudo isso nasce de coisas pequenas — um medo, um momento de raiva, um mal-entendido passageiro.

Mas a verdade é que quase nada disso é maior do que aquilo que nos mantém juntos. Não existe desentendimento que não possa ser conversado, briga que não possa ser perdoada, desencontro que não possa ser esclarecido ou cobrança que não possa ser compreendida. Porque, no fim, as diferenças acabam sendo superadas pelas pequenas coincidências - aquelas afinidades silenciosas que aproximam dois mundos distintos.

E então surge o mistério: como pessoas e mentes tão diferentes conseguem, ainda assim, se dar tão bem? Talvez seja isso que chamamos de amizade. Mas o que exatamente é a amizade? Um sentimento? Talvez seja algo mais difícil de definir. Com o perdão do clichê, ela é como o vento: não pode ser vista, mas pode ser sentida. Está sempre presente, sempre em movimento, sempre diferente - e, ainda assim, carregando o mesmo propósito silencioso.

Amizade é coração e amor entrelaçados, quase como se um coração vigiasse o outro para que nenhum deles se perca no caminho. É a força que nos sustenta quando os pés falham, empurrando-nos para cima, para que possamos alcançar o melhor que existe dentro de nós e oferecê-lo ao outro. Ela não se preocupa com aparências. Não depende de rostos, de tempos ou de distâncias. Está ligada apenas ao calor do coração. Amizade é, talvez, um dos maiores presentes que alguém pode receber na vida. Companhia e parceria caminham ao seu lado, como duas mãos dadas que nunca se soltam. A amizade nos aconselha, nos chama à razão, nos protege do peso do mundo e, muitas vezes, interfere silenciosamente na nossa história apenas para impedir que a gente caia. Ela divide o peso da vida sobre os ombros. Segura nossas mãos quando a caminhada se torna difícil. E nos lembra que não precisamos atravessar tudo sozinhos.

Porque, afinal, de que valeria a vida sem os melhores momentos da amizade?

As risadas sem motivo, os sorrisos compartilhados, o companheirismo nas horas simples e nas horas difíceis. Tudo isso só ganha sentido quando existe alguém com quem possamos dividir. Não importa o tempo sem se falar. Não importa há quanto tempo ela existe — ou se começou há pouco. O que importa é que a amizade permanece. E, quando é verdadeira, ela sempre encontra um caminho de volta.

Feliz dia do Amigo!

 

Amar (=) você.

Sem título

              Lápis, papel e mil ideias na cabeça. Ainda assim, esta história é a mais difícil de ser contada. Os personagens são imprecisos; as falas, incertas. As expressões, os sentimentos e as loucuras são difíceis de entender. Apenas sei que existe uma história, mas questiono-me o que realmente há para ser contado. O que se esconde por de trás desse rosto? O que tem por dentro dessa alma? Qual a história por trás de cada sorriso ou de cada tristeza? Os rostos são inúmeros; os sentimentos, infinitos. Por enquanto, ainda é apenas um papel cheio de "talvez". Talvez seja alguém, talvez seja ninguém. Talvez seja apenas mais uma dessas pessoas que cruzam nossos caminhos sem que percebamos. Aquela que passa apressada na rua. A que esbarra em nosso ombro por distração. A que existe multiplicada por incontáveis rostos espalhados pelo mundo. Aquela que faz parte da multidão das ruas lotadas. Aquela que passa perdida entre tantos passos e destinos. Tem também aquela que passa despercebida e que todos os dias te observa em silêncio do outro lado do espelho. A mais intrigante de todas as pessoas: a (ainda?) desconhecida. E então surge a pergunta que nenhuma história consegue evitar: qual é a minha história?

"Adeus, romantismo!"

"Esse é para aqueles que se acham românticos, os responsáveis por degenerar uma geração inteira de sentimentos e contradições acumulados dentro dos corações esperançosos. O mundo sucumbiu a mentalidade equivocada e clichê, e o romantismo que verdadeiramente reinou nos corações apaixonados dos grandes poetas, do sentimental Goethe ao pessimista mórbido Byron, retratos fiéis do amor, não existe mais; perdeu-se aquela natureza que aflora do peito. Tudo foi substituído por essa mentalidade hóstil, rude e melodramática, regadas por carinhos excessivos e aquela disposição infinita para testar a capacidade das pessoas de devolver ao mundo o ingeriram. Sim, é nojento. O romantismo puro é mais o sentir que o demonstrar, é aquilo que há para o coração ser feliz. É tão verdadeiro e tão puro quanto o ódio. E para que serve esse turbilhão de mentiras enjoativas? O essencial é que se ame, sem que nenhuma palavra seja dita, porque não existe uma no mundo que defina um sentimento milenar."

"Quando conquistou tudo o que todos querem cortejar, a pobre recompensa não vale os custos: juventude desperdiçada, alma aviltada, honra perdida, são os teus frutos, ó paixão triunfante!"
(George Lord Byron)

Explosão

Calor guardado no fundo do peito,
um sopro em forma de emoção;
sentir sem tocar com as próprias mãos
e, ainda assim, ouvir o coração.

No brilho daqueles olhos
há um instante de explosão;
cada suspiro, cada sussurro
acende estrelas na escuridão.

E quem sou eu para negar?
Quem sou eu para fugir?
Sou filha do próprio amor,
e ao coração só me resta seguir.

Mas ainda existem muitos 'mas' por aí.

(Renata F.)

Ressaca

 

É imperfeito, imaturo, inigualável, inalcançável. É inconstante, interessante, surpreendente. É incontrolável, impuro; é ameaça e sobrevivência. Imprevisível, exaustivo, incansável, inseguro. É uma queda no abismo, é o fundo do poço, é o baú de ouro do final do arco-íris. É um simples artefato de emoção, que rega e regra todo e qualquer pensamento que possa existir. Por ela, escoa todos os sentidos, impregnando cada nervo, apertando os instintos e abalando o coração. Ela é a ressaca, repleta de incertezas e inseguranças, que atinge forte a cabeça no dia seguinte. É para chorar, para morrer, para viver. E não é páreo para a escolha. Acontece. Cada visão, cada odor, cada suspiro desperta algo tão válido quanto inadmissível, pontos distantes um do outro que se unem como um só. Cada fato é sempre um fato. É intrínseco, é pecaminoso, é limpo, é vivo e cálido. É bagunça, desespero, amor, tristeza, felicidade, desprezo, carinho, suporte, perigo. É verdade e mentira, é incerto, é preciso. É mundo, é mente.

Floresta negra

“Não existe sentimento mais complicado que esse. Complicado de sentir, complicado de entender. São como os dias em que o sol não nasce. São dias cinzas, sentimentais e sem valor. Há pedras no caminho, abismos, poços sem fim e a escuridão cega os olhos. Longos esforços nada valem, nada rende, tudo se esgota rapidamente. Dentro pesa tudo; pesa cada gota da chuva, pesa cada sorriso. Pesa também os olhos lacrimosos e negros que olham do espelho. Lá fora, ramos sem vida, flores sem brilho. Um sentimento essencialmente dominante, que não perdoa nem mesmo o mais leve suspiro de vida. O amor dói; a alma, antes tão límpida, tão branca, corrói; o sorriso é tão falso quanto querem que o seja, apenas para mostrar que está tudo bem, quando não está. Não existem vontades; todas elas sumiram, e levaram junto tudo que puderam. A empolgação sumiu, não existe mais o frio na barriga que costumava existir ao esperar por algo que traria uma alegria. Tem horas que até o vento vai embora; desvia-se desse muro frio e repugnante e permanece longe por tempos. Então, é constante o medo de ser feliz. Toda vez que aparece, é inevitável. Algo sempre tem que acontecer para mexer com ela. E quando não acontece, a consciência se encarrega disso. A palavra certa é dependência. Felicidade não muda ninguém; ela apenas ilude. É sempre um banco vazio na praça esperando alguém chegar”.

Ar

 

                Apertado e cada vez mais rarefeito. O corpo estranha, a mente vacila. Está cada vez mais comprimido e estarei mentindo ao afirmar que, um dia, não vai desaparecer. Vai desaparecer - e vai tudo de uma vez. Existem coisas que só percebemos quando começam a faltar.

Suspiros de uma noite de verão

Me diz o que em mim floresce em riso,
o que me acende em chama e calor,
o que me faz amar sem aviso,
tão fundo, tão inteiro, esse amor.

Me diz de onde nasce essa urgência,
essa febre mansa que não tem fim,
essa doce e estranha insistência
de te querer tão perto de mim.

Do lado oculto da alma inquieta,
há um aperto que insiste em ficar,
uma vírgula inquieta, incompleta,
que só a saudade sabe explicar.

E entre suspiros que o tempo carrega,
entre auroras que vêm e se vão,
há um abraço que nunca se entrega,
um beijo guardado na palma da mão —
e você.

Um breve amor

— Apenas quero um pedaço desse amor.
— Para despedaçá-lo?
— Para saber que um dia já pude tê-lo.
— E depois?
— Depois eu guardo os cacos, como quem coleciona lembranças.
— Isso não vai doer?
— Vai. Mas há dores que a gente escolhe sentir, só para não esquecer que esteve vivo.
— E se ele nunca for inteiro para você?
— Então que seja breve, mas verdadeiro.

Pretérito perfeito

De tempos longos,
de tempos breves,
tempos modernos
de vitórias em ruínas.

Há os tempos que ainda aprendem a existir,
os que insistem em ficar,
os que nos movem em silêncio,
os que nos atravessam sem avisar.

Do lado mais fundo de nós,
nasce uma angústia quase egoísta,
que o passado já reconheceu —
e, ainda assim, nos sorriu.

E na alvorada que se refaz,
explode o amarelo do sol,
tingindo de ouro as lembranças
das nossas vidas em pretérito perfeito.

Amigo

             Há aquele instante em que você descobre que é lembrada por pequenos detalhes — porque eles carregam vestígios da sua felicidade. Há também o momento em que percebe que gostam do seu sorriso, justamente por ele ser raro, quase um segredo, e por isso mesmo se tornou a sua marca registrada. Há aquele dia em que você entende que não precisa ser lembrada sempre — e, ainda assim, se sente lembrada sempre, como em qualquer outro dia. Alguém pode dizer que você se expôs demais, que deixou a vida escapar aos olhos do mundo. Mas a verdade é outra: faz tempo desde a última vez que tudo foi novo. Hoje, já não há mistério — as pessoas te conhecem, te reconhecem, te lembram. E, com isso, vêm os julgamentos, as discordâncias, as críticas. Mas, acima de tudo, hoje você é presença. E, sobretudo, você é amigo.

 

"Os dias... alguns vão embora, alguns passam pela porta para um adeus, alguns permanecem na memória para jamais serem esquecidos e para sempre lembrados."

Graças da vida

Tudo poderia ser diferente, como o cair da noite ou uma longa nuvem sem escrúpulos. Tudo poderia ser simples, como o canto de um pássaro ou o pôr do sol. Tudo poderia ser fácil; mas aí não seria uma vida. Seria apenas passagem, uma existência sem história, um caminho sem marcas nos pés. Porque viver exige peso, exige pausa, tropeço e recomeço — exige sentir até quando dói. E é nesse emaranhado de imperfeições que a vida se sustenta: no que falha, no que escapa, no que insiste em permanecer. No fim, talvez não seja sobre facilidade, mas sobre intensidade - sobre tudo aquilo que, mesmo difícil, faz valer a existência.

(In)admirável mundo novo

O vestido branco fez falta no meu ano novo. Dizem que traz sorte, mas ela esqueceu de acontecer. O ano começou e foi novo, muito novo. Aquele tipo de novo que incomoda, aquele tipo de novo que o cheiro não agrada. Aquele novo que a gente esquece de sorrir. Sinto falta, apenas. Falta dos ventos do passado, falta das alegrias e histórias antigas, mas sinto ainda mais falta das pessoas, aquelas que mudaram junto com o ano, aquelas que foram e se esqueceram de voltar. Quero de volta aquelas pessoas que o novo esqueceu de acontecer, quero de volta o que o passado levou embora.

"Melodias embalam músicas novas, histórias novas mexem com histórias do passado, mas o sol nunca nasce diferente no primeiro dia do ano novo."

(Renata Fonseca)