Trovoada

Após uma tempestade, é provável que nada fique igual. As pessoas ou o mundo, nada jamais retorna ao que foi. Muito pode mudar, muito pode acabar. Eu não fiquei igual; eu parti.

            

Diante dos pequenos cacos de vidro espalhados pelo chão — reflexos partidos de um mundo em ruínas que, ainda assim, insistia em desejar o amanhã — eu fiz o que qualquer um faria: desviei o olhar. Não queria ver. Queria apenas correr.

Corri com a urgência de quem foge de si. E, no ímpeto, escorreguei — sem perceber, ou sem querer perceber, o que a vida tentava me mostrar. Deixei muito para trás. Talvez uma vida inteira, talvez apenas fragmentos — mas ainda era vida, ainda havia nela algo a aprender. Ainda assim, eu só queria correr. E, se fosse possível, voar. Melhor ainda seria voltar a sonhar.

Houve um tempo em que os sonhos me atravessavam com força. Sustentaram meus dias, deram forma ao que eu não sabia dizer. Nunca fui boa em entendê-los — muito menos em realizá-los —, mas eles estavam ali, como uma promessa silenciosa. Até que o mundo em que cresci, áspero e desorientado, começou a apagá-los. E, no fundo, a vontade que me restava era a de nunca ter existido.

Com o tempo, deixei de sonhar. Já não havia esperança neles — apenas a repetição de ilusões que eu não conseguia sustentar. Desisti. Convenci-me, por muito tempo, de que nada mais habitava em mim.

Mas diziam que me faltava algo. Diziam que eu nunca havia me apaixonado.

“Amor.”

A palavra me soava distante, quase absurda. Eu perguntava o que era, e o que recebia em troca eram olhares carregados de espanto — como se minha ignorância fosse um erro imperdoável. Eu ria por dentro. Parecia uma invenção, uma fraqueza qualquer.

Até que senti.

Veio sem aviso, como a primeira gota antes da tempestade. E, quando percebi, já não havia volta. A água veio inteira — invadiu tudo, levou o que eu era, desfez minhas certezas. E, silenciosamente, começou a arrastar meus dias… como se cada um deles escorresse, inevitável, pelo ralo do tempo.