Ventos tímidos

Ventos que sopram canções antigas e me contam verdades baixinho ao ouvido;

Ventos que suspiram e me ensinam a suspirar por aquilo que ainda não sei nomear;

ventos que desenham caminhos e, num gesto leve, retiram deles os espinhos;

ventos que me trazem amores e, por um instante, aliviam as dores;

ventos que carregam a noite e, logo depois, acendem a luz de outra emoção;

ventos solitários, impetuosos, capazes de nascer brisa e virar tempestade;

ventos vaidosos, que cantam alto e, às vezes, desafinam sem pudor;

ventos que refrescam o outono e aquecem o verão, como se conhecessem o ritmo do tempo.

Fico à mercê dos ventos, porque eles sopram fora e dentro de mim. Correm pelas manhãs como quem inaugura o dia, atravessam meu peito e, por segundos, me roubam o ar. Passam pelos meus ouvidos e deixam segredos — alguns claros, outros quase esquecidos —, sempre próximos, mesmo quando parecem distantes.

E como discordar dos ventos? Eles não pedem permissão. Apenas chegam, dizem, levam — e, ainda assim, ficam. Porque há um tipo de presença que não se vê, mas permanece. E talvez seja isso: o vento não passa. Ele se instala. E, no fundo da alma, onde tudo ecoa com mais força, seu som não é ruído — é anúncio.

“O sussurro do vento na alma acende, sem aviso, um sol doce e inesperado ao amanhecer.”